Lors des funérailles de ma grand-mère, j’ai remarqué que ma mère avait discrètement glissé quelque chose dans le cercueil. La curiosité m’a tourmentée et, plus tard, lorsque j’ai trouvé le courage de regarder, je n’aurais jamais imaginé ce que j’allais y trouver.
Ma grand-mère n’était pas seulement un membre de la famille — elle était mon pilier, ma boussole. Et là, debout devant son cercueil, je ressentais un vide immense.
Tandis que les gens partageaient leurs souvenirs, j’ai remarqué que ma mère restait à l’écart. Quand elle s’est approchée du cercueil, je l’ai vue y glisser un petit paquet avant de s’éloigner rapidement.
Quand tout le monde est parti, je me suis approchée du cercueil et j’ai regardé à l’intérieur, le cœur battant. Sur la poitrine de ma grand-mère reposait un petit paquet, enveloppé dans un vieux mouchoir que je reconnaissais de mon enfance – grand-mère le gardait toujours dans sa poche.
J’ai déplié le tissu avec précaution – et je suis restée figée.
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À l’intérieur se trouvait une photo jaunie par le temps – on y voyait ma grand-mère jeune, aux côtés d’un homme que je n’avais jamais vu. Sous la photo, une inscription : « Pardonne-moi, Viktor ».
Qui était-ce ? Et pourquoi ma mère avait-elle caché cela dans le cercueil ?
À ce moment-là, une voix douce se fit entendre derrière moi :
— Tu n’aurais pas dû voir ça.
Je sursautai et me retournai. Ma mère se tenait dans l’embrasure de la porte, le regard triste.
— Qui est-ce, maman ? — demandai-je, sentant monter l’angoisse en moi.
Elle s’approcha.
— C’est ton grand-père, — dit-elle doucement.
Je fixai la photo avec étonnement.
— Quoi ? Grand-mère a toujours dit que grand-père était mort quand tu étais petite…
Ma mère pinça les lèvres et détourna le regard.
— Ce n’était pas l’homme que tu connais comme grand-père, — sa voix tremblait. — Viktor était le premier amour de ta grand-mère. Ils voulaient être ensemble, mais il a été emprisonné à tort. Quand il est sorti, elle était déjà mariée à ton “grand-père”. Mais elle a gardé sa photo toute sa vie et lui écrivait des lettres…
Je sentis tout mon monde basculer.
— Il l’a retrouvée ?
Ma mère hocha tristement la tête.
— Oui. Ils se sont revus un an avant sa mort. Grand-mère lui a demandé pardon de ne pas l’avoir attendu. Il lui a dit qu’il ne lui en avait jamais voulu.
Je restai silencieuse, sans mots.
— Elle voulait qu’il soit près d’elle, au moins comme ça, — dit ma mère en désignant la photo. — C’était sa dernière volonté.
J’ai reposé la photo, l’ai délicatement réenveloppée dans le mouchoir, puis remise à sa place.
