Devant chez moi, une vieille femme inconnue m’attrapa brusquement le poignet et murmura doucement : « N’entre pas à la maison, appelle ton père. » Mais comment aurais-je pu l’appeler, alors que mon père n’était plus en vie depuis presque huit ans ? 😢😲
Pourtant, mon cœur me poussa quand même à composer son ancien numéro. Et lorsqu’il répondit et me révéla la vérité, je fus saisie d’une véritable terreur 🫣
Je rentrais chez moi avec mon enfant dans les bras. Il faisait froid, gris, une soirée ordinaire devant notre immeuble. J’étais presque entrée quand soudain je sentis quelqu’un me saisir violemment le poignet.
Une vieille femme se tenait à côté de moi. Je ne l’avais pas entendue s’approcher — comme si elle était apparue de nulle part. Ses doigts étaient glacés, son regard bien trop attentif.
— N’entre pas dans l’immeuble, murmura-t-elle. Appelle d’abord ton père.
Je sursautai.
— Laissez-moi, s’il vous plaît, dis-je à voix basse en serrant mon bébé contre moi. Mon père est mort depuis presque huit ans.
Mais elle resserra encore davantage son étreinte.
— Il est vivant, dit-elle avec assurance. Appelle-le. L’ancien numéro. Tu ne l’as pas supprimé.
Un froid glacial me traversa. En effet, je n’avais jamais supprimé ce numéro. Parfois, lors des nuits les plus difficiles, je l’appelais juste pour entendre la tonalité.
La vieille femme leva les yeux vers les fenêtres de notre appartement.
— Là-bas, c’est dangereux, dit-elle. Très dangereux. Pour toi et pour l’enfant. N’entre pas avant d’avoir parlé avec lui.
Je ne sais pas pourquoi je l’ai écoutée. Tout en moi criait que c’était absurde, impossible. Mais mes mains sortirent le téléphone d’elles-mêmes. J’ouvris les contacts. L’ancien numéro. L’ancienne photo.
J’appuyai sur « appeler ».
Une sonnerie. Deux. Trois. J’allais raccrocher quand soudain…
— Allô ?
Je me figeai.
La voix était rauque, mais douloureusement familière.
— C’est toi ? demanda-t-il.
Je coupai presque ma respiration.
— Papa ?… murmurai-je. C’est vraiment toi ?
— Oui, répondit-il. Écoute-moi très attentivement. Es-tu dehors en ce moment ?
— Oui… je suis devant la maison. Avec l’enfant. Mais comment est-ce possible ? Je t’ai vu dans le cercueil…
— Plus tard, dit-il sèchement. Ce n’est pas le moment. N’entre pas dans l’appartement. Sous aucun prétexte. Éloigne-toi de l’immeuble. J’arrive. Je serai là dans vingt minutes.
— Pourquoi ? demandai-je, sentant la panique monter. Que se passe-t-il ?
Il se tut un instant, puis dit doucement mais très clairement :
— Parce que là-bas… 😲😢
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— Parce qu’un engin explosif est caché dans notre immeuble. Et si tu entres, toi et l’enfant mourrez.
Mes jambes flanchèrent.
— Quoi ?… Pourquoi ?…
— Depuis presque huit ans, je me cachais, dit-il. De personnes très dangereuses. Elles pensaient que j’étais mort. Mais récemment, elles ont découvert la vérité. Et elles ont décidé de se venger. Pas de moi — de toi. Et de mon petit-fils.
Je regardais l’entrée de l’immeuble, cette porte familière derrière laquelle se trouvait mon appartement, et je comprenais qu’un seul pas de plus aurait pu tout faire basculer.
— Fais ce que je t’ai dit, ajouta-t-il. Éloigne-toi. Garde le téléphone allumé. Et ne fais confiance à personne sauf à moi.
Je serrai mon enfant encore plus fort et m’éloignai lentement de la maison, le cœur battant dans la gorge.
Et la vieille femme à côté de moi avait disparu.
