Le berger allemand aboyait contre le cercueil de son maître et piétinait les fleurs : en ouvrant le cercueil, les personnes présentes furent horrifiées
Le jour des funérailles était arrivé, et le cortège funèbre avançait lentement vers le cimetière. Parmi les personnes présentes se trouvait la famille de l’officier, avec laquelle il n’avait eu aucun contact depuis presque cinq ans. Ils étaient arrivés de loin ce matin-là. Ses collègues — compagnons d’armes, officiers en uniforme strict — les attendaient déjà près du cercueil. Et à leurs côtés marchait un chien — un berger allemand nommé Max — la tête baissée, le regard lourd.
Max n’était pas simplement un animal de compagnie. Il était le partenaire de l’officier décédé, un chien de service qui avait participé avec lui à des dizaines d’opérations. Lors du cambriolage de l’entrepôt, où l’officier était mort dans des circonstances étranges, Max était à ses côtés. Depuis ce jour-là, il ne mangeait presque plus, ne jouait plus, fixait le vide et gémissait.
À présent, il était assis aux pieds des soldats, tout près du cercueil recouvert de fleurs colorées. Les gens pleuraient en silence.
Soudain, Max se leva. Ses oreilles se dressèrent, son museau toucha le bord du cercueil. Il renifla le couvercle, recula brusquement, grogna… puis aboya bruyamment. Ce n’était pas un aboiement ordinaire. Les gens sursautèrent. Plusieurs officiers accoururent vers le chien, pensant qu’il avait été submergé par l’émotion.
— Emmenez-le, — murmura une femme.
Le chien se débattait, gémissait, griffait le couvercle en bois avec ses pattes.
Le commandant, debout à côté, fronça les sourcils. Il connaissait ce chien. Max n’aboyait jamais sans raison.
— Ouvrez le cercueil, — dit-il fermement.
— Quoi ? Pourquoi ? — protestèrent les proches.
— OUVREZ-LE.
Lorsque le couvercle fut lentement soulevé, un silence pesant tomba sur le cimetière. Pendant une seconde, tout le monde resta figé… puis un cri d’horreur retentit.
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Ce n’était pas la bonne personne dans le cercueil.
Pas du tout. Un visage inconnu, un uniforme différent, un corps étranger. C’était quelqu’un d’autre.
Max grogna doucement, mais avec soulagement — ce n’était pas son maître. Il avait eu raison.
Plus tard, on découvrit qu’une erreur fatale s’était produite à la morgue : les étiquettes avaient été échangées. Les corps de deux hommes — l’officier décédé et un civil — étaient arrivés presque en même temps, et dans la précipitation, on avait remis le mauvais corps.
Le véritable corps de l’officier fut retrouvé le lendemain dans une autre salle. Il fut enterré correctement — et avec les honneurs.
Max resta avec lui jusqu’à la fin.
